Алина Щербинина (11 класс)

ВСЕ ДЕЛО В НИХ - В ЛЮДЯХ! ЛЮДИ - ОГЛЯНИТЕСЬ!

УРОКИ ШВЕЦИИ...

"И за учителей своих
Заздравный кубок поднимает "
(Песнь 3. "Полтава". Л.С. Пушкин)

Этим летом мы с мамой побывали в Швеции, небольшой северной стране, которая была на протяжении веков соседом России. Поездке этой я не придавала особого значения. Все думала: "Что там интересного?" Рядом, вроде бы, на карте находимся, что там мне, северянке, в диковинку?".
И действительно, природа там такая же, Стокгольм, вообще, "под Петербург" строился, небо голубое...
Блондинов и блондинок, что ли, больше? Да наша страна тоже потихоньку в желтый цвет перекрашивается. А страны разные. Это чувствуется.
А дело все в людях, оказывается. На первый взгляд, шведы - большие чудаки. Ведь кто же еще может придумать книжку "Русский кошмар в Шведской истории" на 500 страниц (!), в которой шведы бичуют себя за бесчисленные поражения в бесконечных войнах с Россией.... А если не поддаваться первому впечатлению и заглянуть поглубже, то можно именно для нас, - русских, много чего полезного почерпнуть. Например, как шведы ходят в гости. Думаете, придут, " на халяву" поедят, проблемы обсудят и по домам разойдутся, как мы? Нет!!! В гостях у шведов Вам не пристало говорить о проблемах личной жизни, ни о проблемах вообще, ни о семье, в частности; не стоит говорить о деньгах, кому-то "перемывать косточки", обсуждать магазинные покупки. Тут, думаю, у любого "нормального русского" человека напрашивается вопрос: "А о чем говорить-то остается?" А ведь можно говорить о многом: о спорте, искусстве, науке, политике. Не правда ли, многие из нас уже забыли слова Полтава, Полтавская битва? А для шведов это - вчерашний горький день. Часто в барах мужчины обсуждают подробности Северной войны как сегодняшнюю проблему.
- Кто был прав? Петр или Карл?
- Почему шведы проиграли?
А еще шведы очень любят своего короля Густава и королеву Сильвию. Можно, даже по субботам и воскресениям, погулять в саду королевской семьи, и, если повезет, встретиться с членами королевской фамилии. А шведские газеты очень живо рассуждают: "Во сколько лет, как и с кем поцеловалась юная принцесса Мадлен?" (моя ровесница).
А еще в Швеции суровые законы. Даже хорошего мэра могут выгнать с поста, если он потратил копейку из государственной казны. Так и живут в парламенте - свои деньги на государство тратят, а из казны брать права не имеют. Как у нас. Только наоборот.
Шведы народ скромный. Но прожиточный минимум у них высок, и у подавляющего большинства двухэтажные виллы, собаки, дача на островке около Стокгольма, машины: СААБ, "Вольво" или БМВ. И не подумайте, никаких "Мерседес Бенцов" у них нет. Просто я уже говорила, они скромные, выпендриваться у них не принято. А принято заботиться о природе. Львиную долю доходов государство отдает экологии. Не бросают у них на улицах бумажки, окурки, сигареты, пустые банки и прочую пакость. Чисто. Как у нас в очень-очень престижных районах.
А еще шведы любят заниматься своим делом. Хорошо и профессионально. А потому машину чинит механик, а грядки вскапывает фермер.
Вот еще что важно: в Королевстве Швеция люди очень дружные! Если праздник у них какой, то непременно весь город на улицы высыпет. Если петь, плясать, то всем вместе. И беду тоже вместе переживать. Один за всех, как говорится, а все за одного! Потому и живут долго. И воздух у них в сердце Стокгольма пахнет свежим ветром фьордов...
А у нас-то все по-другому.... Хотя Стокгольм, вообще, "под Петербург" строился, природа одинаковая, небо на всех одно! А все дело в них, в людях!!!

НЕБО, КОТОРОЕ НИКОГДА НЕ КОНЧАЕТСЯ...

О небо, небо, ты мне будешь сниться...
О.Мандельштам

Остановилось время. Запутались дорога. Оранжевое солнце гаснет в безбрежном море. Бьются, как живые, сизые волны, рассыпая пену. Качаются ветви пальм...
Наверное, не найдется на всей большой Земле такой же красоты, как здесь - на Крите. Нигде больше нет такого неба. Ярко-черное, лоснящиеся, с крупными, частыми звездами. Высокое, почти бесцветное с маленьким кругляшом солнца. Нежно-голубое, розовое, желтое, фиолетовое с бледным овалом месяца...
Остров - Кносский лабиринт с тысячью неизвестных перекрестков и комнат, входов и выходов. Искрошенные фасады, коридоры, алебастровые вазы, лабрисы - топоры с двумя лезвиями. Нет-нет, да и мелькнет чья-то синяя тень. Тень загадочного чудовища - Минотавра, таинственного полубога-получеловека. Тень страха и смерти...
Нитью Ариадны опутали горы дороги - узкие, извилистые, как серпантин. Они петляют и плавно тонут в ущельях, в деревеньках. В деревеньках, где специями пахнут таверны и лавочки. Перемешиваются незнакомые улыбающиеся лица. Налетает обжигающий ночной ветер. И звуки вокруг то затихают, то звучат все громче, будто огненный круг, в котором мужчины танцуют сиртаки и пьют вино, касаясь бокала только губами...
Крит - огромный, скалистый и крошечный, уместившийся в миске греческого салата - огурцы со вкусом арбуза, лопнувшие спелые помидоры, соленый сыр, золотое оливковое масло.
Вишенка в бокале с апельсиновым коктейлем, крупные, скользкие камни под ногами, разрушенные стены песочного цвета, фрески, фрески, фрески... "Голубой дельфин", осьминоги, экзотические цветы, "Дамы в голубом" и, конечно, "Царь - жрец" или "Принц с лилиями" - фреска, изображающая греческий идеал красоты. Худенький, высокий мальчик с длинными волосами и безразличным взглядом...
И вдруг перед глазами - зеленая подводная пелена, тугая маска приятно жмет висок, невесомый в воде акваланг. А рядом - рак-отшельник, мурена, укрывшаяся под рифом, черные шипы морского ежа.
Вечером пахнет шашлыком и разлитым вином, звенят вилки, стрекочут серые неуклюжие цикады. И почему-то становится очень страшно умирать...
Шорохи. Всплески. Тихо.
Час сиесты. Жужжат толстые мухи. Лучи выжигают на улицах древние руны-гекзаметры гомеровской "Илиады", переполняют "...Крита сто-градного земли". Все вокруг - медового цвета. Жарко.
Снова небо. Небо без границ и очертаний. Розовое, синее, белое, черное, фиолетовое, зеленое критское небо.
Небо, которое никогда не кончается...

СЛОВНО ПОЦЕЛУЙ НА ПРОЩАНЬЕ

Эта искристая зеленая вода то и дело щекочет меня по щекам, забирается в нос, пытается добраться до глаз. Пляж остался позади, но все же можно без труда рассмотреть игрушечные зонтики, тут и там склонившиеся над лежаками; детей, которые возятся в песке у самой кромки воды. Я плыву к дальнему оранжевому буйку, который колеблется в воде, словно голова купальщика: он то западает назад, будто отфыркивается, то выравнивается снова. Как чудесно чувствовать каждой клеткой кожи прохладную морскую воду и просто плыть вперед, заглядываясь на амфитеатром спускающиеся к морю белые дома и на белесое, бесстрастное небо.
Уже почти пять - перед тем, как войти в воду, я посмотрела на часы - еще час буду блаженно валяться на травянисто-зеленом лежаке, изредка перелистывая страницы растрепанной книги. Потом отправлюсь домой, чтобы целый час, медленно, тщательно, с удовольствием принимать душ, причесывается, мазать руки и плечи ароматными ежевичными маслами, подолгу выбирать вечерний наряд и, наконец, краситься у огромного темного зеркала в номере...
На ужине, как обычно, сяду у окна, чтобы видеть, как критское солнце растворится в сиреневых горах на горизонте, а светлое, улыбчивое море потемнеет и станет загадочным и странно-манящим. А в ресторане все так же будет гореть мягкий свет, и на моей тарелке полукругом соберутся золотистый пирог с мятным привкусом, хрустящие кольца кальмаров, темная печеная картошка, кислое тсадзики с огуречной стружкой.
Вечер наплывает на маленький город постепенно, незаметно. Уже почти темно, и на другой стороне улицы зажгли фонари, а я еще не добралась до сладкого - слоеных пирожков с грецкими орехами, насквозь пропитанных душистым медом. Когда ощущаешь эту шероховатую сладость во рту, то кажется, что это и есть квинтэссенция Крита - такая сочная и мягкая, что захватывает дух!..
Но все же больше всего я жду вечера - позднего вечера, когда будет уже совсем темно...
Узкая-узкая набережная, на которой то и дело сталкиваешься с улыбающимися незнакомцами, что постоянно оборачиваются вслед, ведет мимо шуршащего моря и целой череды ресторанчиков и ювелирных магазинов. Идешь, а южный ветер обдает тебя жаром и тягучими ароматами греческой кухни.
Впереди вижу сетчатый низенький забор с 4 домашними фонариками, за ними - столики ,а из стеклянных дверей английского бара вырываются кружащиеся, игривые мелодии, самые особенные на свете, которые слушают только сейчас, только сегодня - только этим летом!
Вот он - Aguarius - с протянувшимися вдоль стен стойками с пивными кранами, приветливыми барменами, смешивающими пестрые коктейли в прозрачных бокалах. Перекидываюсь парой приветственных полуслов со стоящим у двери мальчиком - кстати, дома, в Лондоне, этот равнодушный блондин с длинными ресницами, всю ночь зазывающий прохожих посидеть в Aguarius - e, работает в Сити, в банке...
Нет, сегодня не могу так долго задерживаться здесь. Быстро и сумбурно объясняю, что очень спешу в город, что вернусь позже. Виновато улыбаюсь, киваю, иду дальше...
Миную еще несколько гремящих музыкой и голосами клубов и баров, поворачиваю к главной набережной, к пристани - красе и гордости Агиоса Николаоса.
Покачиваются на воде корабли-кафе, усыпанные огнями, и настоящие белые рыбачьи лодке с сетями, и темные пустые экскурсионные паромы. В ряд, подталкивая друг друга к воде, стоят мотоциклы - тонкие, удобные, красочные, похожие на волшебных насекомых...
Уже почти миновала поворот, и тут .наконец, опять слышу эту летнюю легкую музыку, которая навсегда остается в воспоминаниях и принадлежит только этому лету. Вижу огни и людей у деревянных дверей Sorrento...
Ах , Sorrento! Чего стоит одно итальянское магнетическое название -рычащее, обнадеживающее. Весь день я жду того самого мгновения, когда эти большие желтые буквы ,которые всегда отражаются в тонированных окнах проходящих мимо автобусов, мелькнут перед моими глазами, и знакомые двери распахнутся навстречу.
Почему я люблю Sorrento? Меня не раз спрашивали об этом бармены из Aguarius-a, укоризненно и немного ревниво провожающие меня взглядом всякий раз, когда я ухожу сюда.
Может, мне нравится этот узенький зал с плетеными длинноногими стульями у стойки, ряды бутылок, смешные развешанные по стенкам парики, светящийся "аквариум" со сквошем? Может, мне нравится музыка -британская, заводная, взвинченная? Может, меня манят сюда эти сумасшедшие конкурсы, безумные танцы на баре, на стульях, звенящие бокалы самых разных форм и размеров, непрекращающийся гомон? Может, только здесь мне хочется танцевать до самого закрытия, почти не ощущая себя, просто двигаясь в ритм зовущей, спешащей, скачущей музыке?..
Да хватит обманывать себя! Я спешу сюда каждый вечер, а мое сердце начинает испуганно биться, когда я дохожу до поворота, только потому, что мне нравится вон тот мальчик, который стоит здесь у дверей. Невысокий шотландец в синей кепке и брюках в темно-коричневую клетку с хитрющей улыбкой, который так лихо, так ловко, с таким упоением танцует, который так решительно берет за руку и ведет к стойке бара...
Ведь я сама целый день жду этой доли секунды, когда пройду мимо, а он откроет мне дверь, опять не посмотрев в мою сторону. Я сама нахожу тысячи предлогов, чтобы выскользнуть из душного веселья на улицу, увидеть его и вернуться обратно, и опять пройти мимо. Чтобы еще, еще раз заглянуть в его острые, яркие глаза, чтобы он опять хитро, дружелюбно улыбнулся мне и, может быть, что-то спросил...
Вот я и доплыла до буйка и, оттолкнув его изо всех рукой, поворачиваю к берегу, оставляю за спиной серые заретушированные горы - каждый раз приходится вглядываться, щурясь, чтобы рассмотреть их за пеленой облаков.
Плыву обратно, к пляжу. Сегодня ветрено, и он уже полупустой. Мое полосатое полотенце почти соскользнуло с лежака на песок, ветер нехотя треплет его. Волны подталкивают к берегу, и я пытаюсь уловить их ритм, чтобы плыть с ними вместе.
Закрываю глаза, чтобы вода не плескала в лицо. И сразу вижу его взгляд, эти темные зрачки, надвинутую на лоб кепку, широкие загорелые плечи, огромные ладони... Слышу его ироническое "Привет! Как дела?". Улыбаюсь: ведь знаю, что сегодня увижу его снова!..
А завтра - самолет. И прощай навсегда остров вечных каникул, жаркого солнца, иссохших кактусов, ванильного мороженного!
Самолет украдет меня из этого маленького сказочного города, с которым меня столько связывает, и где у меры никого нет. Из города с шелестящим, нежным и грустным, словно поцелуй на прощание, названием -Агиос Николаос...